"Ты плохо выглядишь," - чудовищные слова. С них может начинаться житейская мелодрама, полная очаровательной бытовухи - знаете, куриный супчик, тёплое питьё с мёдом, "я задержусь, пока тебе не станет лучше". А ещё ими может кончаться карьера, или даже жизнь. Смотря насколько "плохо".
Не то чтоб карьера Клэя представляла собой что-то уникальной ценности, или ему грозило опочить на два ярда ниже уровня суши, но услышать эти самые слова от босса было... обидно. Клэй любил свою работу.
- Спасибо, Тодд, я в норме, - отбрехался он так вежливо, как только мог, и добавил к словам улыбку, мягкую как пудинг: дескать, прости, что я вообще заставил тебя думать и задавать вопросы о такой фигне, как мой вид.
Увы, большинство боссов - действительно самодуры. На Тодда эта улыбка, умеренно сладкая и липкая, будто человеку рот замазали бледно-розовой массой с ванильным запахом, которая не даёт расклеить губы и улыбаться по-настоящему, - подействовала как адреналиновая клизма.
- Я плачу тебе деньги, так что не смей со мной спорить! - распустил начальственные перья Тодд. - К массажисткам, в Диснейленд, к чёрту на рога - просто вали отсюда и не показывайся мне на глаза раньше среды! В тебе харизмы меньше, чем в кожуре от банана! Прогулы вычту из твоей зарплаты и куплю тебе шарик со снегом! Пошёл, пошёл!
Если бы не поправка насчёт прогулов, Клэй вообще не стал бы верить своим лживым ушам. Не бывает так! Не прогоняют боссы сотрудников домой вместо того, чтоб заставить пахать круглые сутки без выходных и проходных, это неестественное поведение. "Припомнит он мне эти дни, ох припомнит..." - без всякой радости думал Клэй, волоча ноги прочь от магазина, вдоль затейливых небольших витрин, по тротуару, который несколько часов назад мерил энергичным шагом в обратном направлении.
Возможно, его утешило бы, что ход его мыслей абсолютно, неперешибаемо тривиален. Скучен. Нормален. Но донести эту истину до Клэя было некому. Он остался один на один с сонмищем застарелых страхов. Тодд считает, что Клэй плох? Неудивительно, но как же близко тут до подозрений, что Клэй в депрессии. А депрессия... у здоровых людей бывает плохое настроение, но депрессия - никогда! Про Умную Эльзу Клэй знал так много, точно она жила через лестничную клетку, но всё-таки опять попался в петлю собственной паники. Он прошёл несколько улиц - просто вперёд, без всякой цели - и даже не заметил, где поворачивал или ждал светофора. Кто знает, куда его завели бы ноги, пока голова пренебрегает выбором направления, но внезапно справа, над ухом, громко брякнул колокольчик. Клэй задрал лицо и увидел вывеску пивной.
К тому времени он уже был мысленно уволен, взят бригадой медбратьев, допрошен и водворён в келью с мягкими стенами. Надо ли говорить, что для него нахальный колокольчик стал настоящим чудом освобождения? Клэй шагнул через порог случайного приюта и предался обузданному пьянству.
Сначала виски. Затем двойной виски.
Напитки кончались так быстро, что Клэй обозлился и взял пинту портера.
Опыта в распитии спиртного у него было не так много - он знал, что его выносливость (и вменяемость) имеет предел, довольно высокий. Он просто не умел пересчитывать количество алкоголя, допустимое или превышающее предел. Тем более алкоголя разных видов. Тем более на понижение. В какой-то миг у этого карибу должны были подкоситься ноги.
Вроде бы и подкосились, но тут для самого Клэя начиналась область сплошных догадок. Откуда рядом с ним взялся человек с запахом какой-то экзотической пряности, резким и совсем незнакомым? Или он сам взялся рядом с этим человеком? Человек держался запросто, был чёрен и, кажется, ироничен. Запах настораживал Клэя, но... "К чёрту! Я больше не побегу. Я не обязан сходить с ума. Это, ёпт, просто одеколон! А я просто параноик. Я не свихнусь и не стану ненавидеть людей из-за того, что они необычно пахнут!" - конечно, мысли на этот счёт выглядели вовсе не так стройно, да и речь Клэя, наверное, тоже. Он, вроде, заставлял себя быть приветливым, и облокачивался на стол, и задавал вопросы, и слушал, и что-то болтал сам...
Потом он закивал на предложение подвезти. Почти лежал на плече у сострадательного собутыльника. Сам повис у него на шее в коридоре своей квартиры, нащупывая выключатель.

...Вот что сумел вспомнить Клэй про тридцать первое марта.
Он, определённо, лежал. Он чувствовал кожей постельное бельё. Кое-где чуть саднило, но это не было мерзко, скорее оттеняло ощущения хорошо нагруженных и неплохо отдохнувших мышц. Желейная слабость в пояснице и спине, немного болезненное потягивание по внутренним сторонам бёдер - ничего неожиданного. И ничего противного. Запах был тут, тот же, что вчера, и близкое телесное тепло тоже. Теперь Клэй готов был открыть глаза.
Потолок, определённо, принадлежал его спальне. Через палево-рыжие шторы просачивалось жёлтое солнце, пятнами лежало на коврике под самым окном. Что ж, явно не шесть утра. Угол одеяла цеплялся за дальний край кровати - всё остальное одеяло, очевидно, валялось на полу, спящим вполне хватало тепла под тонкой простынёй. В ногах косо стояла "уголком" подушка - она нужна была в первый раз, Клэй просил щадящего начала, чтоб попривыкнуть. Он покосился вбок, на того, с кем делил вторую подушку...
Тёмная прядь, шелковисто-каштановая, длинная...
Клэй ещё раз оглядел спальню, на всякий случай. Холостяжник, несомненно, был его.
Однако фигура под складками простыни (его простыни!) была никак не та же, какая плющила его большую часть ночи. Эта фигура вообще не могла его плющить, ибо выглядела в два раза меньше!
Озадаченный, он сел по-турецки. Зашипел от обозначившегося дискомфорта, но позу менять не стал. Подумал и подтянул себе на живот край простыни. Нет, конечно был крошечный шанс, что вот он сдёрнет эту чёртову простыню и увидит своего вчерашнего провожатого во всей красе... "Нету. Нету такого шанса," - осадил Клэй необоснованные надежды. Да и сдирать покров с леди невежливо. Клэй осторожно потыкал пальцем локоть этой неизвестной леди:
- Мэм, извините любопытного... Вы кто?

Отредактировано Клэй Уильямс (2013-04-03 07:46:45)

"Кто я? Великолепно, ёпт..." - да, Клэя легко было разозлить. Точнее, толкнуть в глухую оборону: он становился редкостным коммуникативным дерьмом.
- Вы в моей кровати, мэм, - ровно, как полка в морге ездит, отцедил Клэй. - Меня зовут Уильямс, по-азиатски "Уиррямусу", но это только один из вариантов. И когда я засыпал, вас тут не лежало.
На всякий случай, он бегло перебрал скудные воспоминания - нет, голословен не был. Блин, вся койка пропахла мужиком, которого он привёл вчера! Мужиком! Уж мужской запах с женским перепутать невозможно! От железобетонной правомерности вопрос не становился легче - что делает тут женщина, которой тут делать решительно нечего?
Гостья, как назло, признаков замешательства выказывала менее, чем ноль. То есть Клэй не нашёл бы странным, если б она натянула простыню под самый подбородок, ушмыгнула на дальний край постели и испуганно таращилась оттуда по сторонам, но она вела себя как, ёпт, в музее! Огляделась в бардачном и непритязательном интерьере, зашевелилась вроде как встать...
- Эй! - Клэй попробовал её остановить, поймать за пресловутую простыню... и только хуже сделал. Мало того, что невозмутимая девица не пыталась удержать тряпку на себе, чтоб прикрыть наготу, так Клэй ещё и поспособствовал тому, чтоб тряпка облетела окончательно. Не придумав ничего удачнее, он захлопнул глаза ладонью.
Почему-то лишь после этого ему стало достаточно заметно, что гостья не воинствует в скромности.
"Профессионалка? - предположил Клэй, не отнимая щитка ладони от глаз, - Или... любительница?" Хотя, не так уж это было принципиально - Джи мог разбавить их компанию кем угодно, если ему не хватило Клэя. Он казался мужиком без комплексов и с аппетитами, этот Джи.
- Тебя Джи позвал, да? - Клэй решился забыть официальное "мэм" и общаться запросто, как подстилка с подстилкой. Он даже убрал руку с глаз и теперь держался за поясницу. Уселся он, конечно, браво, но эмоции схлынули, слабость осталась, а опять валиться мордой в подушку было уже не резонно. - Хлипковат я, похоже, для него, рано сдулся. Осилить его не пень чихнул, но всё равно позор мне... Кстати, где он?
Логично, когда герой-любовник сваливает до того, как проснётся его курятник, и не остаётся на церемонию назначения любимой жены, тут и обижаться-то не на что. Однако для того, чтоб он не взял пиджак, второпях брошенный на стуле прошлой ночью, уже нужна какая-то неординарная причина. Клэй задержал взгляд на пиджаке, который сам снимал с Джи - почти сдирал! - и уставился на штаны. Которые уже не почти, а совершенно точно сдирал собственными руками, чуть ли не обламывая ногти о деним, до того невтерпёж было.
- Ну... - Клэй пятернёй взлохматил затылок, - или за ним гнался Ку-Клукс-Клан, и ему пришлось убегать в чём был, или он пошёл в уборную, а попал в Бермудский треугольник... - подняв глаза на гостью, Клэй медленно моргнул. - Не видела тут у меня блуждающих огней или лоскутьев пространственно-временного континуума? Или всё проще, и он сам выйдет, когда надоест прятаться... - пусть не без болезненного шипения, но Клэй встал, и даже сносно удержался на ногах. Правда, передвигался то ли черепашьим, то ли крабьим ходом, с преувеличенной осторожностью делая каждый шаг и стараясь всё время поворачиваться к девице только боком.
- Заварю ройбуш... - всё ещё сквозь зубы объяснил он, пятясь к ванной. - Предложил бы жаркое из слона, но хобота, кажется, наелся ночью... Поэтому только омлет с помидорами, паприкой и киви... Или киви не... - остальные слова заглушил шум воды, Клэй умывался.

Отредактировано Клэй Уильямс (2013-04-04 13:18:54)